AMANECER INSÓLITO
Hola amigos este microrrelato quedó finalista del mes de septiembre.
Deciros que estos concursos del Círculo Cultural Bezmiliana, consistían en componer un microrrelato con tres palabras y una frase que cada mes Círculo Cultural Bezmiliana proponía, En las bases también tenía que aparecer algo referente al Rincón de la Victoria, y no pasar de las 150 palabras.
ESTO NO ES UN RELATO; ES UNA OPNIÓN
Esta opinión la generó
las últimas noticias que surgieron este verano acerca del Ecce Homo de Borja.
Subrayo que esto es mi
opinión y aún no he leído nada acerca de este tema que coincida con ella.
Realmente
es vergonzoso. Lo del Ecce Homo de Borja.
En
cualquier otro lugar, digamos país; destrozar una obra de arte, patrimonio de
la historia de ese lugar (no puedo poner el nuestro por obviedad) estaría
penado. Pero aquí las cosas son diferentes, burdas y sobretodo ridículas.
Este
destrozo o vandalismo, (sí vandalismo, por muy anciana octogenaria que sea esta
buena señora), se populariza y se premia.
No
sé en qué apoteósico umbral de soberbia mal medida esta mujer se sintió tocada
por los hados del arte y decidió, porque sí, porque se le antojó, re-crear (ojo
que no digo restaurar, imposible llamar así a semejante bodrio), como decía; en
qué momento se inspiró, para dejar una obra maestra del adefesio, para hacer
una representación excelsa de lo grotesco.
No
dejo de pensar aun así, que la cosa tiene su gracia; claro que si la buena
mujer hubiese tocado así un Goya o hubiese roto la mano de la Piedad de Miguel Ángel
lo mismo no hubiese causado el mismo efecto y la cosa hubiera sido llamada por
su nombre, vandalismo, agresión…
Me alegro
por el pueblo de Borja, al menos irrumpe en el mapa por el derecho propio que da
el mal gusto de algunos. De todas formas que más da todo si hay dinero por
medio ¿verdad?
Mis
condolencias a los descendientes de Elías García Martínez, que en rendido
homenaje coloco una imagen del original, la otra ya es sobradamente conocida.
ARRIERO SOMOS
El
arriero esperaba en la puerta; no de su casa. Apenas paraba allí. Siempre
viviendo por esos caminos polvorientos, con la única compañía de su burro y el
sonido de los cachivaches que transportaba. Los vendía en distintas pedanías, aldeas
o pueblos, pero hoy decidió parar en la posada.
Había
llegado temprano. Sin prisas había puesto a Jacinto bajo la encina, al fresco,
y colocó la carga más pesada en el suelo. Con parsimonia medida se dirigió al
escalón del portón y con lentitud se sentó en él. Apoyó los codos sobre sus
rodillas, lió un cigarrillo y deslizó el gorro de paja hasta los ojos. Fumando
con profundas caladas se puso a esperar.
El
canto tempranero de las cigarras se extendía por las llanuras rubias de los
trigales y presagiaba un rotundo día de calor.
Cuatro
colillas descansaban en el suelo cuando divisó a lo lejos una figura enjuta que
se acercaba montado en los lomos de su asno. El hombre miraba hacia atrás de
vez en cuando; como el que huye de un pecado o una culpa.
El
arriero, se colocó bien el sombrero y se puso en pie. Caminó sin prisas como
era su costumbre y se posicionó en medio del camino.
—Eh
tú, quita de ahí. —le gritó el del asno.
—Que
te quites— repitió.
El
arriero se mantuvo inmóvil, las piernas ligeramente separadas. Dio una calada
profunda al último de sus cigarrillos, lo tiró y lo pisó con contundencia.
—Baja
si eres hombre.—le dijo—. Baja que aquí acabó tu huida.
Sin
mediar más palabras le lanzó el cuchillo. Certero, al corazón. ©
 |
| Pintura malagueña siglo XIX |
LA POSTAL
Buscaba entre sus libros de historia aquella anécdota de la Regente María Cristina cuando apareció la vieja postal. La profesora sonrió; un instante de los años sesenta. El pueblo todavía conservaba esa apariencia cándida y libre de los pueblos costeros, sin esa contaminación mecánica y humana que llamaron progreso.
Se apreciaban los raíles de la
cochinita. Aquel viejo tren que recorría la costa. Bonito cercanías seria ahora,
si lo hubiesen integrado en la remodelación del pueblo, pensó.
Cogió una lupa. Se podían ver algunos
veraneantes, aquellos primeros y sonrió al ver sus atuendos tan descocados en
aquella época. Le vino a la memoria la mañana, casi al amanecer, que bajó a la
playa con la pandilla para ver sacar el copo. Entre otros peces había uno enorme con
algo extraño en la cabeza que le causó escalofríos. “Es una rémora”, le dijo
uno de los pescadores.
Con la postal en la mano fue a la
cocina, probó el guiso que tenía en la candela y notó que le faltaba sal. Con
un destello en su mirada consideró que sus alumnos preferirían sin duda, la historia
surgida de la postal; colmada de brisas marinas y soplos de añoranza.
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